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La casa y el orden.

Río Grande, abril de 1987.

En la radio, salvo uno que se enfermó, estábamos todos a tiempo completo.
En una de esas idas y venidas a la Municipalidad me paró Miguel Martínez, el relojero.
Había salido a comprarse unos vinos y notó algo raro en el aire.
Vivía con otros manyines, vecino a la casa de los Goodall.
Cuando termine mi explicación, me dijo: -Gutierre, ¡mi casa es su casa!
Cuando paso todo lo fuí a ver. No tenía calefacción y una cocina destartalada era su mesa. Allí dejó el paquete que contenía lo que llevé para una picada. Además dos botellas de cuello largo.


Llegaron dos como él y uno las descorchó
Miguel era medio ona, y arreglaba relojes. De pronto un cucú comenzó a sonar.
Me pasaron un vaso. Alguien se rió y dijo: -¡Felices Pascuas! A lo que Miguel agrego: -¡Y la casa es un despelote!

¡Había entendido todo!

Aquellos fueron los días.2


Los sucesos de Semana Santa de 1995 tuvieron su correlato en el juicio que se le siguió a Oscar Martínez, el dirigente metalúrgico aparecía como el gran responsable de desbordes que habrían motivado la represión, y por ende la muerte de Víctor Choque.

De este volante que argumentaba en su defensa ya hemos hecho una entrega. Preparémonos para la siguiente.



12 de abril. La indignación se desplegaba junto con el nuevo día.
Se realiza una concentración frente a la Gobernación. La bronca explota a cada minuto. Algunos reclaman la renuncia del gobierno otros reclaman la libertad de los detenidos.
Marcelo Sosa (UOM Ushuaia) trata de apaciguar a los manifestantes, pero estos interrumpen su discurso y reclaman que hable Martínez.
Este, inicia el discurso cuestionando a lo actuado por el gobierno y a la policía; desde la concurrencia reclaman nuevamente la liberación de los presos.
Martínez afirma que van a arrancar a los detenidos de las garras de la policía y es aclamado por los asistentes. Estos, reclaman marchar de inmediato a la Jefatura para concretar esa exigencia. Una vez allí, una legisladora se ofrece como mediadora para verificar si existen presos. Algunas piedras son arrojadas hacia el edificio, muchos consideraron que se trataba de provocadores policiales infiltrados entre los manifestantes.
Los uniformados no desaprovecharon la oportunidad y salieron de inmediato y masivamente a descargar toda su furia sobre los obreros.
Ahora, además de balas de goma y gases lacrimógenos, dispararon balas de plomo.
Las calles de Ushuaia se asemejaban a una ciudad ocupada por tropas extranjeras que no tenían ningún escrúpulo en invadir viviendas particulares, golpear a quien se le cruzaba en el camino, parapetarse en el famoso colectivo naranja para transitar generando el pánico entre la población disparando a diestra y siniestra.
Esa tarde, muere Víctor Choque, se producen al menos 27 heridos, algunos de ellos quedarán con diversos grados de discapacidad.
El gobernador Estabillo se justifica planteando la supuesta existencia de infiltrados. El ministro Baschera renuncia y nunca, ni siquiera, fue llamado a testificar en la causa judicial por la salvaje represión desatada.  

(Aquel inculpado dirigente, hoy diputado nacional).

Polka del Hombre Nuevo

En estos días de Semana Santa, en que buena parte de la humanidad dibuja distintas relaciones con un creador, con un redentor, me uno a ellos con esta canción sin dios –sin Dios-, sin otro redentor que el hombre mismo.

Se solía cantar en la presentación de las ofrendas, y también durante la comunión, nació –no se donde- durante los días de la Teología de la Liberación y los curas obreros, su melodía se dibuja confusa en mi memoria, pero tal vez anide en el recuerdo de alguno de Ustedes.


Qué triste debe ser llegar a viejo
con el alma y las manos sin gastar
qué triste integridad la del pellejo
que nunca se jugó por los demás,

Qué triste debe ser tener de todo
si hay tantos que se venden por un pan,
qué triste soledad, de cualquier modo,
la que nace de la desigualdad.

POR ESO ESTOY AQUÍ, CANTANDO
POR ESO ESTOY AQUÍ, SOÑANDO
POR EL HOMBRE FELIZ, EL HOMBRE NUEVO,
EL HOMBRE QUE TE DEBO, MI PAÍS.

Qué lindo es tender siempre la mano
y saber que es posible la amistad.
Qué lindo procurar para mi hermano
lo mismo que procuro alcanzar.

Qué lindo que es morirse con los otros
detrás de lo inhumano de un jornal,
qué lindo que es perderse en el nosotros
del pueblo que es la única verdad.